A voz e avós

Onde estará aquela incontida alegria que minha voz continha?
Por que manifesta-se cansada essa voz
que outrora impulsionava incansáveis manifestos?
O que há com aquela criatura que não crê mais no que cria?
Por que será que dizemos "sentir muito" pela impossibilidade de sentir?

A voz cala o grito
Outrora a voz gritava o que calava
Há voz no silêncio que se faz ouvir

O que há com a voz que troca idílios sentidos por trocadilhos sem sentido?
Por que depois de tanta tentação só nos resta tentar outra ação?
O que faz a voz ganhar vida na dúvida e na dívida?
Por que será que depois de termos nos entregado a tudo,
a voz diz "por nada"?

A voz grita sufocada pelos calos vocais
Vogais calam os gritos consoantes
Revogamos e sentimos muito por nada mais sentirmos

Fomos a voz!
Agora, somos apenas avós
Aliás, a duras penas

Retrato da Vida

Uma poesia sem rimas, um coração que não ama, um passado condenado, um presente exaustivo, um futuro programado. Uma música sem ritmo, uma nota desafinada, mil tons errados. Um disco que não toca, um rádio que não fala, uma vida sem harmonia. Um livro sem páginas, uma frase sem sentido, um caminho sem destino, uma corrida sem chegada. Um texto sem enredo, sem personagens, sem sentido, uma história sem fim. Um relógio que já não marca mais as horas, nem os minutos, nem os segundos, uma ação sem reação. Uma folhinha perdida no tempo, o mundo girando ao meu redor, o vento batendo em meu rosto, o futuro batendo em minha porta. Um dia mal vivido, uma noite mal dormida, um céu sem estrelas, um voo rasante, um pensamento desordenado, um sonho acordado: estou certo de que tudo está errado. Uma hora sem minutos, um minuto sem segundos, mais um dia que se passa, mais um companheiro que se vai. Um país desgovernado, um universo sem rumo, um planeta jogado no espaço. Uma televisão sem imagens, um dia sem fatos, uma vida sem direção, os olhos fechados para o mundo. Uma vida em rascunho, sem tempo de passar a limpo.